Nem das suas cores e qualidades.
Não falei das Rosas que são brancas,
Vermelhas, amarelas ou até rosa.
Não falei da Margarida,
Que assim como a Rosa empresta
Seu nome as pessoas.
Não falei do Cravo, que brigou com a Rosa.
Nem do Crisântemo sem sorte,
Porque em vez da vida enfeitou a morte.
Não falei do Girassol,
Fiel seguidor do astro rei,
Que quando anoitece debruça sobre seu talo,
E fica cabisbaixo como uma criança triste.
Não falei da Bromélia,
Que depende de um tronco amigo para viver.
Não falei do Cacto com suas folhas atrofiadas,
Para manter seu aquífero interno,
Nem do Mandacarú que a seca
Transformou seu sertão num inferno.
Não falei das Tulipas que pode ser amarela,
Simbolizando um amor sem esperança,
Ou vermelha que tem o amor por declaração.
Tão pouco falei do Copo de leite,
Que se fosse condençado,
Deixaria o beija-flor mais contente.
As flores em sua magia,
Tornam o mundo mais colorido,
Ganharam do criador a primavera,
E quando essa chega...
Mostram a beleza que se espera.
Colocam a melhor roupa que tem,
É um festival de beleza e cores assumida
Para dar a essa estação as boas vindas.
Parece um desfile de moda,
Enchendo a natureza de satisfação.
É porque essas falam por sí.
Marcos França
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